Люди идут по свету, им, вроде, немного надо:
Была бы прочна палатка, и был бы нескучен путь,
Но с дымом сливается песня, ребята отводят взгляды,
И шепчет во сне бродяга кому-то: "Не позабудь"...

Они в городах не блещут манерой аристократов,
Но в гулких концертных залах, где шум суеты затих,
Страдают в бродячих душах Бетховенские сонаты,
И светлые песни Грига переполняют их...

Люди идут по свету, слова их порою грубы,
"Пожалуйста", "извините", - с усмешкой они говорят,
Но грустную нежность песни ласкают сухие губы,
И самые лучшие книги они в рюкзаках хранят...

Выверен старый компас, получены карты кроки,
И выштопан на штормовке лавины предательский след,
Но счастлив, кому знакомо щемящее чувство дороги,
Где ветер рвёт горизонты и раздувает расввет...